Knirschende Ellbögen und gesungenes Aquaplaning: Nachbericht von der Sportlesebühne

Prof. Buttinger beim Einführungsvortrag, in dem er behauptet, "Sport" komme von "Diaspora"

Liebe Sportsfreunde, 

heute brennen unsere Kehlköpfe vom Schlachtrufsingen. Die Ellbögen knorpeln nach unseren einarmigen Liegestützen. Der Kopf schwirrt wegen der Elektrolytgetränke. Aber sonst geht's uns gut - weil Bewegung ist gesund.
Am besten geht's hoffentlich unserer wunderbaren Gästin Karin Morschitzky, die aus dem alternden Ensemble herausblitzte wie der Alaba aus dem Nationalteam. Sie konnte punktgenau ihre Leistung abrufen und hat bestimmt ihren Sieg schon realisiert. Wir wissen jetzt jedenfalls, dass ihr einst Geisteskrankheiten als Gutenachtgeschichte beschrieben warden, dass sie Insekten fürchtet und beim Entsteigen eines Buses zuweilen hinfällt, weswegen sie Sport nicht mag. 

Leseextremsportlerin Karin Morschitzky, hier als Fahrrad verkleidet

Der Rest des OLW-Teams überraschte mit Gewohntem. Prof. Buttinger führte einführend in die Irre, dass nämlich Sport lediglich der Massenbezähmung diene und erinnerte verdienstvoll an den unsäglichen Sager der ÖVP-Marek, nachdem Zwangsarbeit für Langzeitarbeitslose eine "Keule gegen Sozialmissbrauch" sei. Wäh!

Monet ließ dem Zufall die Zügel schießen, woraufhin Franz Kafka auf der Erdölstraße auf unseren Fußball-Augenstern David Alaba trifft. Es ging irgendwie auch um Verwitterungsgrus, aber da dunkelt die Erinnerung. 

Präsidentin Meindl, der bullige Mittelfeldmotor der Lesebühne, attackierte das Publikum mit bodenständigem Humor (Wie geht die Liebe am Fuß des Everests?), törichten Verrenkungen ("Körperbeherrschung: Ich bin meinem Leib Hitler) und einem Tränenschlager, den sie der SVA und dem Neoliberalismus widmet ("I wead valian, wie nur ane valian kau, die a Hirn stott am Herz hot").

Von sich selbst am meisten gerührt: Präsidentin Meindl und ihr "Potschertes Leb'n"

Beim abschließenden "Sport ist Mord" kam es mittendrin gleichsam zu Aquaplaning im Singen, als jeder einzelne schwamm und sich später plötzlich wieder die Reifen fingen. Doof, sehr doof das alles!

Hier noch die drei fiktiven Fußballhymnen unserer grottenschlechten Heimatorte: 

Schö-ne-ring, ojeojeoje!

Mir tun so die Augen weh,

wenn ich dich beim Spielen seh.

Bist ein kleines Erdbeerland,

ohne Glamour, ohne Strand.

Mag dich trotzdem mehr als mich,

bin auch ich kein großer Stich.

Schö-ne-ring, ojeojeoje!

Hier regiert Ansfelden

wir kämpfen wie die Helden!

Wenn auch im Verlieren Meister

halt'ma zamm wie Kleister.

Brucknerheim und Autobahn

leider kräht nach dir kein Hahn,

doch wir stürmen für Ansfelden

gute Kicker bitte melden.

Wels du Stadt am Traunerbach
Machst den größten Gegner schwach.
Unsre Ehre, die heißt Treue.
Unser Trick heißt Bauernschläue.

Wir sind Händler, keine Kicker

dafür ist das Konto dicker.

Weil wir ungern laufen,

tun wir uns den Schiri kaufen.